DELE C2 reading practice questions

El derecho del forastero Ignacio Belmonte, «Travesías de la hospitalidad» (ensayo) Ninguna civilización antigua concibió al extranjero sin un estremecimiento de temor, y sin embargo casi todas erigieron su acogida en deber sagrado. En el huésped que cruzaba el umbral no había, para quien sabía descifrar los signos del rito, el menor [1] de hostilidad: bajo el nombre de xenía, los griegos amparaban al caminante desconocido y sentaban al mendigo a su mesa sin que su sola presencia [2] pábulo alguno a la sospecha. Zeus, recordaban, viajaba a veces disfrazado de pordiosero, y quien cerraba la puerta se arriesgaba a ofender a un dios. Cuando Roma se derrumbó y el orden que había garantizado los caminos acabó por [3], aquel deber emigró a los monasterios. En el silencio nocturno del claustro, mientras el peregrino dormía, apenas se oía el [4] de la leña en el hogar. El abad acogía al caminante [5] su propia penuria, repartiendo el pan que faltaba a los suyos; y para justificar tan porfiada largueza [6] la vieja ley del desierto, según la cual negar el agua al sediento equivalía a negarle la vida. El gesto podía parecer ruinoso para la despensa; [7], sembraba una deuda moral que ninguna moneda saldaba. Así se forjó la figura del anfitrión [8], que jamás preguntaba el nombre ni el origen de quien llamaba a su puerta. Con el paso de los siglos, aquella costumbre no escrita se erigió en [9] de los desamparados, más firme que cualquier edicto real. Su raíz era, en última instancia, desinteresada. Puesto que el menesteroso nada podía devolver y ninguna correspondencia cabía esperar, la acogida era pura [10]: un don sin cálculo ni promesa de retorno. A cambio, el pobre no ofrecía sino su presencia agradecida; recibía a su bienhechor con una sonrisa apenas [11] y, al partir, desgranaba un [12] de bendiciones sobre la casa que lo había cobijado. En esa asimetría —quien nada tiene honrando a quien todo lo da— reside, acaso, la más honda lección de la hospitalidad: que el umbral, cuando se abre sin condiciones, mide la talla moral de un pueblo entero.

Los que hablan por otros Verónica Sandoval / Cuadernos de Oficio Nadie aplaude a un traductor. Su éxito consiste, paradójicamente, en volverse invisible: cuanto mejor hace su trabajo, [13], y el lector jura haber leído directamente al autor extranjero, como si entre él y la página no mediara nadie. Durante un mes visité a tres profesionales que, desde sus departamentos en la Ciudad de México, sostienen un oficio al que la industria editorial paga cada vez peor y, a la vez, elogia cada vez con más solemnidad. Regina Salazar lleva treinta años vertiendo novela rusa al español, oración por oración, con una paciencia de relojera. Me recibe entre diccionarios que ya nadie reimprime y me cuenta que una editorial le propuso hace poco «revisar» una traducción hecha por una máquina. [14]. «Me pagan la tercera parte por corregir algo que tardo más en desenredar que en traducir desde cero, y encima exigen que suene natural», resume, sin rencor pero sin ilusiones, mientras sirve dos tazas de té. Gustavo Vélez subtitula series para las grandes plataformas de streaming y trabaja contra relojes imposibles: [15]. Cada episodio le llega fragmentado, sin contexto, a veces sin saber siquiera quién habla ni a quién, y debe resolver en dos renglones los chistes que un guionista pulió durante semanas en su idioma. Lo que el espectador lee en un parpadeo, y olvida de inmediato, a él le costó una madrugada entera de dudas. Itziar Zamora traduce poesía, que es tanto como decir que se dedica a lo imposible con método. [16], porque un poema no se transporta de una lengua a otra como quien muda un mueble: se vuelve a escribir entero, verso por verso, perdiendo una música y buscándole otra. Vive de dar talleres a jóvenes entusiastas; de los libros, me dice riendo, no ha vivido jamás nadie que solo tradujera versos. Tardé en entender qué podía unir tres historias tan distintas entre sí. [17]: los tres cobran por deshacer la ilusión de que un texto puede pasar intacto de una cultura a otra, y a los tres se los castiga justamente cuando lo consiguen sin que se note el esfuerzo. Cuanto más perfecta es la ilusión, más fácil resulta creer que cualquiera, o cualquier programa barato, podría fabricarla en un instante. Y sin embargo, al releer mis apuntes, desconfío de la conclusión que tan pulcramente había ordenado. [18]. Quizá el oficio no agoniza, sino que muta, como ha mutado siempre desde que alguien tradujo por primera vez una plegaria ajena a un dios nuevo; y quizá el duelo que creí escuchar en sus voces no era el suyo, sino el mío: el de un periodista que sospecha que pronto tampoco a él lo necesitará nadie.